Geologia da interioridade

Carrego um peito de pedras:

Pesadas.

Preciosas.

Restou o charme

Não quero o gosto do meu nome

No esgoto do teu

(mesmo em esquinas alheias)

O charme do Chorume é o cheiro.

Páginas interiores

Sempre me pergunto sobre o que fazer com o passado.... O fato é que, muitas vezes, tenho a impressão de que não aprendemos a subtrair (ou isso seria nos trair?)

É como se a nossa memória nosso corpo e emoções fossem como o “clichê” da natureza onde nada se perde e sim se transforma. Não pretendo ser então inédita esse privilegio é da sessão da tarde. O texto serve mais pra tentar organizar o “inorganizável” da consciência-memória-emoção.

Minha dúvida reside na posse das coisas, por que desconfio que o tempo não me permita a posse das coisas? E me refiro às sensações mais especificamente. Por que cheiro de maracujá nunca será meu e sim do perfume de um romance que nunca aconteceu? Por que o baixo na introdução daquela música será sempre do amor passado? Por que a fruta partida no prato será sempre da avó?Por que aquele disco antigo será sempre do pai? E aquela comparação sobre meus olhos será sempre duma interrogação?De quem é o que? Há posse?

Onde se perde e encontram os contornos de mim nos olhos dos outros impregnados em mim?

Queria ouvir o Caeiro e escolher a realidade ao invés do tempo. Escolho tudo. Escolho a palavra.

Canção Cansada

Cansada de tanta guerra

De tanta boca

De alma oca

E rima pouca

Cansada de tanto erro

De desesperos

Desses pés ermos

Conjuntos inteiros

Cansada da língua-cimento

De tanto lamento

E o coração?

Eterno remendo...

As margens do mar

Insondável boca

que erra pelas praias do avesso

cinza que escorre do céu para o chão

pés por águas e silêncios lambidos

Insólita dama, bendigo teu nome

És caça

És fluida

És mar - movente estranheza

impronunciável certeza

de amar

Cala-me.

Favorito

Dei  a ele meu poeta favorito
E também dei a outro
Ele deu a ela meu poeta favorito
Porque agora era dele
Também o poeta
Sorte do poeta ser de todos
Sorte minha ser poeta.

         

Tinta

Vejo vindo

Entre nuvens vãs

Vens.

Veio.

Vinho.

E é na veia.

Lar

Os céus cegam meus pés

O meu interior de abismos

Os dias arrancam minhas mãos

Nos abissais das entranhas

As “não alegrias” verdes em fim de tarde,

No fundo do pouco dos meus versos

Na fina e tremula bandeira,

esteada na terra natal de meus olhos.

Chamada

Com a mão entre as pernas

Com a cabeça sobre as mãos

Sem juízo Grito

a madrugada  infinita

A vaga dos sons

Dos teus passos no corredor

A mais pura ausência de mim

Re-buscado

Qualquer canto

em qualquer canto

é o claro-escuro

de nosso quadro barroco

é um refrão

que jamais estará oco

música que arde

rara como a arte

Amolada

                     Para Ricardo Thadeu

Enfio minha pexêra

No bucho da sílaba.

E lambo o sangue da rima.

Na língua,

Latejam os “ais”

da estrofe.

Mais uma dose de verso.

Preciso. Abrigo. Abismo.

(entre crianças e pássaros)

Mais uma dose de verso.

Desenhando o silêncio

as testemunhas de mim.

Mais uma dose de verso.

Disperso. Dispenso. Despeço.

Mais uma dose de verso.

Embora, outrora aurora (veria)

Mais uma dose de verso. (enfim)

A desembriagar jamais estaria

Permissão

      Para Joilson Santos

Há dias

em que não se pode

começar um poema,

com a palavra dia,

com a palavra noite,

com a palavra sol,

com a palavra nua...

Há dias

em que não se pode

começar um poema.

Conto

Eu na sacada a esperar

Tu e teus atentos

Tu e teus “senãos”

Tu e teus cavalos

Na selva relva a “ah! Guardar”

Quando me fará homem

Quando me amará João?

Bússola

Dedilhadas dores

E silêncios meus

Pois que infinita é a música

Tal qual a generosidade

e a crueldade

de Mnemosine

Sumo

Imaginei-te morena

Entre pomares

Enquanto canta a nação

uma canção

para tuas aves

e que me cega

enquanto,no sertão, neva

e enquanto os eucaliptos dançam.

Impenetráveis cores as tuas

toco o território sagrado

de tua pele

desato. Ato.

A postos

Para ser troféu empoeirado

Na tua estante

Para ser uma canção perdida

Em teus vinis

Para ser o contorno de um corpo

Entre os lençóis

Para ser fome e sede

Jamais saciados

Para ser a palavra doce

que  na dança

não será escutada

Para ser o verso que chega

E que vai.

Rubor

E corada estive

Quando de súbito soube

Que decoraste o cheiro meu

Vermelha era boca

Vermelha a memória

Do licor-cheiro meu

...vermelho e doce

Território

E canto para que beije
O sexo e os seios
De tuas outras mulheres

Calo meus olhos
e sonho
ou que morras
e que tanto ame

e sobretudo desejo
o saboroso toque
da presença de tua ausência
da ausência de tuas ausências.