A palavra é uma égua louca que erra no meu eterno outono. Folhas que caem como letras e sons. E a fruta boa é a voz que canta o canto do poema ou conta o ponto do conto... E quando ou como sabê-las? Não sei.
Outras sinapses é o lugar da incerteza da fala. Quando a centelha de ideia não toma a forma do verso. Esse é o lugar onde a palavra se espalha, caminha mais longamente pela página... é a aresta no labirinto-leitor. A curva de um nervo no Encéfalo dos Deuses.
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