Дом

Trago na pele o endereço da discórdia

O nada infinito e a beleza inútil.

No fim do caminho há uma casa

Chamada silêncio.

Os Bondes

Há um Bonde escuro

Atravessando a madrugada da minha’lma

Um Bonde antigo

E antigo Bonde

A cantar tristemente mentiras pra minha’lma.

Palavras e tinta e dentes

Ferozes ou em juramento

Derretem o Bonde mesmo na chuva.

Vejo contornos do meu corpo e rosto

Atravessando alvoreceres chuviscados de agosto,

Enquanto

O verso embala o balanço de outros Bondes...