Favorito

Dei  a ele meu poeta favorito
E também dei a outro
Ele deu a ela meu poeta favorito
Porque agora era dele
Também o poeta
Sorte do poeta ser de todos
Sorte minha ser poeta.

         

Tinta

Vejo vindo

Entre nuvens vãs

Vens.

Veio.

Vinho.

E é na veia.

Lar

Os céus cegam meus pés

O meu interior de abismos

Os dias arrancam minhas mãos

Nos abissais das entranhas

As “não alegrias” verdes em fim de tarde,

No fundo do pouco dos meus versos

Na fina e tremula bandeira,

esteada na terra natal de meus olhos.

Chamada

Com a mão entre as pernas

Com a cabeça sobre as mãos

Sem juízo Grito

a madrugada  infinita

A vaga dos sons

Dos teus passos no corredor

A mais pura ausência de mim

Re-buscado

Qualquer canto

em qualquer canto

é o claro-escuro

de nosso quadro barroco

é um refrão

que jamais estará oco

música que arde

rara como a arte