Tinta

Vejo vindo

Entre nuvens vãs

Vens.

Veio.

Vinho.

E é na veia.

Lar

Os céus cegam meus pés

O meu interior de abismos

Os dias arrancam minhas mãos

Nos abissais das entranhas

As “não alegrias” verdes em fim de tarde,

No fundo do pouco dos meus versos

Na fina e tremula bandeira,

esteada na terra natal de meus olhos.

Chamada

Com a mão entre as pernas

Com a cabeça sobre as mãos

Sem juízo Grito

a madrugada  infinita

A vaga dos sons

Dos teus passos no corredor

A mais pura ausência de mim

Re-buscado

Qualquer canto

em qualquer canto

é o claro-escuro

de nosso quadro barroco

é um refrão

que jamais estará oco

música que arde

rara como a arte

Amolada

                     Para Ricardo Thadeu

Enfio minha pexêra

No bucho da sílaba.

E lambo o sangue da rima.

Na língua,

Latejam os “ais”

da estrofe.

Mais uma dose de verso.

Preciso. Abrigo. Abismo.

(entre crianças e pássaros)

Mais uma dose de verso.

Desenhando o silêncio

as testemunhas de mim.

Mais uma dose de verso.

Disperso. Dispenso. Despeço.

Mais uma dose de verso.

Embora, outrora aurora (veria)

Mais uma dose de verso. (enfim)

A desembriagar jamais estaria

Permissão

      Para Joilson Santos

Há dias

em que não se pode

começar um poema,

com a palavra dia,

com a palavra noite,

com a palavra sol,

com a palavra nua...

Há dias

em que não se pode

começar um poema.