Âncora

Saber que se amavam

Calava lavas e dores muitas

Pois que em vozes outras

Deles, minhas, muitas

 Miram serpentes de espelhos

Cacos de vidros d’água

E línguas que conduzem a nada

Presente que escorre

                                     A miúde

Pálida nota

Aquela mulher

toda música

escorrendo chuva

por todas as horas

Aquela mulher

toda musa

aguando jardins

e línguas inglórias

Aquela mulher

estética escusa

lambendo as sílabas

de todos os versos.

Pombos

Um poema não é uma carta
mas parece sempre ter endereço certo
um poema não é uma carta
mas deixa no olho do leitor um deserto

flores de pequenos contornos
são pétalas de lâmina
na memória dos olhos meus
marés de pequenas pernas
navegando entre lixos

D'onde vem a voz do poeta
a cantar desencantadoramente
pras grutas do eterno vazio?

seria carteiro o poeta?
a escrever poemas-carta
da tinta-cinza  de seus cigarros
e ares magros...

pra pequenas...
pequenezas aves de suas histórias sujas?

Sobre a inveja do lixo

Pois que me faltam pelos cabelos e bocas encarnadas

Me falta a carne que não treme

Pois que me falta a água, a mágoa, salivas e outros fluidos a escorrer pelo chão

Faltam-me ainda contos, lençóis e camas

Falta sempre um pijama – figurino de festa

Falta-me a atitude, coragem, palavra solta

Falta ser cool, Cult bacaninha

E quem sabe assim meio patricinha

A encantar boys e girls desavisados

Faltam cabeças de deuses e deusas

Num figimento de fé

(fé sempre me falta)

Falta um pedaço de mar nos olhos

Falta um retrato meu pintado a óleo

Faltam-me centros e margens como as dela

Falta-me a malandragem como a dela

Faltam as unhas pintadas como as dela

Faltam doces-balas-chicletes como as dela

Faltam vírgulas no meu verso

Como ela

A Palavra dívida

No fim, só desejo o silêncio

A calmaria, a luz

Se meu caminho não foi de incêndios

Perdoo-me

(ainda que por instantes)

E admito:

Meu coração é sempre chama.

Eu era ruiva no carnaval

E eu sempre retorno às páginas anteriores a ver sangue, suor, sujeira e neuroses. Figuras repetidas, lamaçais, estradas de sapatos trocados. A memória é um calabouço de ilhas a torturar corações e sonos.

E sempre retorno às interrogações – minhas sinuosas cordas vocais. Queria mesmo ser o cara de jeans gasto, jaqueta de couro, óculos escuros, coturnos impiedosos, isqueiro na mão – incendiando a cidade. Rindo do inferno.

E sempre retorno aos medos pois que ele – outro – guardou amores, sonetos e vinte e nove beijos para mil mulheres... mas desembarcou aos meus pés; e confesso: não consigo ficar de pé enquanto essa onda me abraça.

 Outras Sinapses

Minhas

Porque o poema me faz arder

me faz doer

me respira e expurga

e ao caminhar pela palavras sinto,

arrepiar-me as bochechas e rimas

meus silêncios e meninas.